На отлете

Мне кажется: на теплых камнях города
лежит моя голова.
Она осталась здесь…
Дышит, смотрит в листву, грезит –
послевоенным летом, детством,
клекотом свежей воды из-под крана,
югом, мокрой галькой моря,
облаками над Хаджибеем,
книгами юности,
нашими надеждами, музыкой –
отшелушившейся молодостью…

Теперь я вижу себя,
бегущего в лабиринте дворов
отощавшей гончей,
с исхудалым лицом педагога,
уже почти безумным…
Нынче все позади,
но это во мне.

Я долго смотрю на месяц.
Месяц тонкий, слезящийся …
Кругом ночь, крыши, туман.
Блестит мостовая… Никого.
Я не выдерживаю –
и поднимаюсь к звездам…